Ангелы крови   ::   Макаренков Максим

В мертвенном свете длинных трубчатых ламп Марта чувствовала себя на редкость глупо.

Зачем она сюда пошла? Как она собиралась разыскивать Кинби? Чем могла помочь?

Боги Воцарившиеся, вместо того чтобы идти к себе и наконец выспаться, она сидит в подземном переходе и вываливает сумасшедшему информацию, за которую ее с легкостью отдадут под суд.

И все равно на душе было легко. Она сделала все, что могла.

– Придет – скажу. Вы – осторожней.

Марта устало улыбнулась. Внезапно она почувствовала, насколько вымоталась. Располосованные тела в переулках, убийство Билла Грузовика, перестрелка в «Башне Итилора», теперь это нелепое обвинение…

– Я хочу в отпуск, – неожиданно пожаловалась она.

Гитарист ответил кривой, но на редкость дружелюбной улыбкой:

– Идите. Спите. Будут стучать – подушкой.

Марта непонимающе склонила голову и Гитарист уточнил:

– Накройтесь. Чтобы не слышать.

– А вы накрываетесь? – вдруг спросила Марта.

– Нет. Не помогает. – Пальцы нервно забегали по струнам, гулкую тишину перехода наполнили резкие звуки.

– Не помогает. Все равно слышу.

Он перестал играть, прижал струны ладонью. Задрал рукав плаща. Тонкое запястье охватывал тяжелый на вид браслет из потемневшего серебра.

– Кинби рассказывал?

Марта лишь молча кивнула.

– Идите. Спите. Скажу.

Взбежав по ступеням перехода, Марта глубоко вдохнула ночной воздух и неожиданно улыбнулась.

На душе было легко. Впервые за столько дней – легко.