Ангелы крови   ::   Макаренков Максим

Жуткие фигуры извивались, вытягивая кслепящему диску солнца длинные костистые руки. Раскрывались в немом крике черные провалы ртов, ударяли в пыльный асфальт сухие желтые пятки.

Исковерканные, напоминающие пустынных змей, тела кружились, кружились, кружились…

– Не смотри, потом кошмары замучают, – толкнул своего молодого напарника патрульный Крауч. Сухопарый ветеран сидел за рулем автомобиля, медленно ползущего вдоль пустыря.

– Ты глянь только, сколько их, – завороженно прошептал в ответ рыжеволосый парень, сидевший рядом. Пот градом катил по его веснушчатому лицу, темные пятна расползались по форменной рубашке. Не отрывая взгляда от Переродившихся, он снял фуражку и рукавом вытер лоб.

Крауч пихнул его в плечо:

– Эй, Мик, я тебе что сказал? Мне на хрен не надо, чтоб ты часа в два ночи начал орать в комнате отдыха.

Мик взглянул на сержанта:

– Да ладно тебе, Патрик, брехня, небось.

– Не брехня, – сержант посмотрел в боковое зеркало на удаляющиеся фигуры. – По себе знаю. Ох, не нравится мне это.

– А что такого-то? Они ж постоянно пляшут.

– Ночью они пляшут. А если днем, то возле покойников. Или когда помереть кто должен. А ты здесь поблизости видишь кого-нибудь, кроме нас?

– Не-а.

– А сколько их, сечешь?

– Много, и что?

– Слушай, салага, – возмутился Крауч, – вас в академии чему-нибудь учат?

Продолжить он не успел, запиликал мобильник.