Атака неудачника   ::   Стерхов Андрей

– Да иди ты, – процедил я сквозь зубы.

– Серьёзно говорю, – попытался оправдаться поэт. – Без подколок.

Вытолкав его в гостиную, я бросил:

– Присматривай тут.

И пошёл на выход.

За тем как, я собираюсь, поэт наблюдал молча, и только когда я уже натянул ботинки, спросил:

– Куда теперь?

– Мочить гадов, – ответил я, сорвал с крючка куртку и вышел.

Как ехал, не помню, очнулся уже на Киевской. Бросил машину в одном из двориков и отправился по адресу ночного вампирского шалмана пешком. Дошагал, бодро рассекая мордой изморось, до пересечения с Дзержинского, обозвал бараном козла, который, не притормозив, окатил меня грязными брызгами, перебрался на другую сторону, повернул направо, прошёл ещё где-то тридцать метров, нырнул в нужную ограду и оказался на крыльце нужного дома. Проверяя себя, глянул на табличку (оно – N12) и осмотрелся.

Брошенным выглядел этот дом, мёртвым. Честно говоря, странно было видеть в самом центре города такие вот в грязных потёках стены, прикрытые грубыми металлическими ставнями окна без стёкол, худую кровлю, прочие признаки разложения. Всё тут говорило о том, что старые хозяева давным-давно выехали, а новые всё никак не удосужатся въехать. Может, какие-нибудь сложности у них случились юридические. Или денег нет на ремонт. Или не прошёл срок вступления в право наследования. Или – могло быть и так, почему бы и нет – вампиры дикие беспардонно отваживают.