Автоматический сочинитель   ::   Даль Роальд

Словно на пружинах, брови мистера Боулена подскочили вверх. Он замер.

-- Понимаете, сэр, всю свою жизнь я хотел стать писателем.

-- Писателем?

-- Да, мистер Боулен. Наверно, вы не поверите, по каждую свободную минуту я тратил на то, что писал рассказы. За последние десять лет я написал сотни, буквально сотни коротких рассказов. Пятьсот шестьдесят шесть, если быть точным. Примерно по одному в педелю.

-- О Боже! И зачем тебе это?

-- Насколько я сам себе это представляю, сэр, у меня есть страсть.

-- Какая еще страсть?

-- Страсть к творчеству, мистер Боулен. Всякий раз, поднимая глаза, он видел губы мистера Боулена. Они делались все тоньше и тоньше и становились еще более фиолетовыми.

-- А позволь спросить тебя, Найп, что ты делал с этими рассказами?

-- Вот тут-то и начинаются проблемы, сэр. Их никто не покупал. Закончив рассказ, я отсылал его в журнал. Сначала в один, потом в другой. А кончалось, мистер Боулен, дело тем, что они присылали. мне его назад. Меня это просто убивает.

Мистер Боулен с облегчением вздохнул.

-- Очень хорошо понимаю тебя, старина. -- В голосе его слышалось сочувствие. -- Со всеми хоть раз в жизни случалось нечто подобное. Но теперь, после того как редакторы -- а они знают что к чему -- убедили тебя в том, что твои рассказы -- как бы сказать? -- несколько неудачны, нужно оставить это занятие. Забудь об этом, приятель. Забудь, и все тут.

-- Нет, мистер Боулен. Это не так! Я уверен, что пишу хорошие рассказы.