Страница:
122 из 129
Чёрный вихрь взметнулся и пропал. Иштар, присев под ивой на краю берега, смотрела в тёмную воду пруда. Крохотная слезинка сорвалась с ресниц и на миг зависла в воздухе.
Амадеус
Всадник взял со стойки кубок с «молотом».
– Бару не хватает музыки, – обратился он к Бармену. Тот пристально посмотрел на него.
– Легат, это не притон для демонов.
– Это Бар, а у Бара должна быть СВОЯ музыка.
– Музыка Всадников? – догадался Бармен.
Легат кивнул. Его собеседник задумчиво смахнул несуществующую пылинку со стойки и спросил:
– А где ты намерен её взять?
Безликий капюшон сверкнул синими огоньками.
– На земле.
– И кто же её напишет?
– Есть один композитор.
Бармен усмехнулся и покачал головой.
– После встречи с тобой, ещё никто не выживал.
– Зато он напишет величайшее произведение своей жизни.
Всадник отставил кубок и направился к выходу. Бармен задумчиво пробормотал вслед:
– И это будет его последнее творение.
В городе свирепствовала чума. Катафалки скорбно катились по улицам сопровождаемые мрачными факельщиками. Бедняков просто сваливали на телеги и хоронили в общих ямах. Смрадный дым костров стлался между домами. Колокола печально пели погребальную песню. Вена погрузилась в траур. Человек сидел в комнате, поглядывая на рояль. Странное предчувствие охватило его ещё с вечера. Он находился в ожидании чего-то неведомого. В дверь постучали.
|< Пред. 120 121 122 123 124 След. >|