Страница:
127 из 129
Череп подмигнул Моцарту.
– Браво Маэстро. – прозвучало из-под низко опущенного капюшона.
– Ты пришел за мной? – голос умиравшего, едва был слышен.
– Да.
– А Реквием? Заберешь его?
– Зачем? Достаточно того, что он написан.
Партитура останется людям. А я получил Музыку.
– Которая убила меня.
– Ты создал шедевр. Остальное неважно.
Всадник встал и приблизился к постели. Он протянул руку и коснулся лба умиравшего гения.
– Спи. Твой путь здесь завершен.
Они сидели в Баре. Легат Всадников, Бармен и Амадеус. Аста принесла им кубки с «молотом» и вернулась к стойке. Ещё несколько старших Всадников с розами – Избранные, сидели поодаль за столиками. В Баре исполнялся Реквием земного композитора Моцарта.
– Гениально, – вздохнул Бармен, – неужели нельзя было оставить его в живых?
– Видишь ли, я долго ждал, – отозвался Легат, – ты ведь знаешь, сроки отмеряем не мы. Но написать такое может не каждый. Нужно было, чтобы совпали важные компоненты: гений, катастрофа и канун его смерти. Я всего лишь подтолкнул его.
– К чему? – отозвался Бармен, – к могиле?
– К музыке. Ведь он мог не написать. Или не успеть завершить.
– Самое странное, – осторожно вмешался Моцарт, – ты вселил в меня ужас и одновременно подал надежду.
– Надежду? – Синие огоньки мигнули под капюшоном, – обычно я отнимаю надежду.
– Когда ты ушел, то сначала я впал в отчаяние.
|< Пред. 125 126 127 128 129 След. >|