Страница:
128 из 128
О том, что его ждет на Фобосе Прайд старался не думать, но мысли осязаемо плотные и тяжелые, словно гвозди впивались в усталый мозг…
Прайд сел на кровати и вдруг вспомнил, что не курил уже два дня. Прайд достал сигареты, прикурил, но затянувшись пару раз отправил окурок в мусороприемник.
Во рту было противно и чувствовался привкус крови.
«Прикусил что ли губу на старте?» — вяло подумал он.
Прайд сплюнул и с чувством громко сказал:
— ДЕРЬМО!
Но на душе легче не стало.
|< Пред. 124 125 126 127 128 >|