Гриф   ::   Миронов Георгий

Моров сел за стол. Что-то в расположении бумаг на столе ему показалось неестественным. Хотя Гриша как профессионал вернул все вещи и бумаги, которые брал, на их места. Но чутье заставило старого Грифа насторожиться. Он принюхался, обвел глазами под массивными веками кабинет. Увидел ширму. Вспомнил о двойнике.

Он уже поднялся, чтобы задернуть шторы и на всякий случай все же поменять кресла, - свое рабочее, пустое, завернуть за ширму, а за стол усадить биоробота. Но тут раздался звонок "вертушки", телефона правительственной связи, защищенного от прослушивания.

Ему бы вначале сделать задуманное, а потому уж трепаться по телефону. Но все мы задним умом крепки... Моров снял трубку.

Игорь Вячеславлев прицелился. Красная точка скользнула по рукаву серого пиджака профессора Морова, почти потерялась на красной морщинистой шее, остановилась на виске.

Профессор Моров приложил трубку к волосатому уху.

- Слушаю...

- Здравствуй, Гриф.

- Привет, "Сынок".

- И когда ты забудешь эту старую кликуху.

- Сам знаешь - никогда. Кликухи у воров в законе по жизни не меняются.

- Ладно. Ну, что общак? Звонили из Андорры? Бабки дошли.

- Жду звонка.

- Перезвони мне потом...

"ББ" уже знал, что ему скажут по телефону из Андорры...

Однако Гриф не знал о том, что знал "ББ".

В ожидании звонка по междугородней и прихода секретарши с кофе Моров поиграл тумблерами в тумбе письменного стола.