Близится утро (фрагмент)   ::   Лукьяненко Сергей Васильевич

В одном углу камеры- дыра в полу, небольшая дыра, с ладонь размером. Над ней в стене - совсем уж маленькое отверстие, из которого вода льется непрерывно, в дыру убегая. В противоположном углу камеры - груда опилок. Именно опилок, мелких, и вроде даже чистых.

Хорошо придумано.

Тут тебе и вода для питья, тут тебе и сортир. Тут тебе и ложе - да такое, что на лестницу не употребишь. А да потолка не допрыгнешь. А по потолку до люка не проползешь. Руссийский зиндан, одним словом!

- Халат! - крикнул надзиратель. - Халат отдай, душегуб! Вещь отчетная! Халат!

- Святое писание, карбидную лампу и кирку! - крикнул я в ответ.

Надзиратель в сердцах плюнул вниз, и стал задвигать деревянную решетку. В общем-то в ней и нужды не было.

- Если еды не давать, пока не вернет... - вполголоса предложил один из конвоиров.

- Не положено! - с искренней болью в голосе ответил надзиратель. Душегуб проклятый... что ж вы не держали?

Значит, голодом меня морить не собираются. Хорошо...

- Да пусть он удавится своим халатом!

- А если и впрямь удавится?

Голоса уже удалялись. А вместе с ними - и чахлый факельный свет.

Я сел на пол, провел рукой по камню. Чисто, на удивление чисто. Видать, после предыдущего узника камеру отмыли.

На всякий случай я все-таки подполз к груде опилок и бережно просеял их между пальцев. Нет, ничего. Ни записок, написанных кровью из жил на обрывке ткани, ни тайно припасенного инструмента, чтобы ковырять стены.

- Попал ты, Ильмар...