Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

Они только и делают, что перепевают друг дружку, как было в начале девяностых с тяжёлым металлом — помнишь, сколько их тогда развелось? А пока настоящие демоны спят, народ цепляет себе зубы, рядится в чёрные плащи и кричит: «Мы вампиры!»

— А тебе не кажется, — задумчиво сказал я, — что в этом и есть суть любого представления? Неужели ты думаешь, что если поверить, будто ты вампир, вправду им станешь?

— Нет, конечно… Но всё равно что-то здесь не так. Знаешь что скажу? Раскрашенная морда и кожаные штаны — это ещё не готика. Чтобы хорошо сыграть роль, надо поверить в реальность того мира, перевоплотиться. Игнат это понимал… Ты не обиделся? — вдруг спросил он.

— Нет, — удивился я. — С чего бы?

— Только Тануке не говори — она тебя убьёт за такие слова, — усмехнулся писатель.

— Она так любит готическую музыку?

— Она так любит готов, — мрачно уточнил Севрюк.

— Кстати, — встрепенулся я, — а откуда её знаешь ты? В смысле, как вы познакомились?

— Ну… познакомились как-то, — уклончиво ответил тот. — Она стихи мне свои принесла. Она много стихов пишет. Говорят, половина песен в наших готских группах на её стихи написаны.

— И что, хорошие стихи?

— Как тебе сказать… Сами-то стихи-то неплохие. Другой вопрос, о чём они.

Он сказал это и умолк. Я долго ждал продолжения, потом всё-таки решился спросить:

— И о чём?

Севрюк помолчал, помолчал — и вдруг рассердился.

— Знаешь, давай спать! — сказал он. — Утомили вы меня со своим рок-н-роллом. Ума не приложу, зачем это вам понадобилось. Спокойной ночи.

Я вздохнул.

— Спокойной ночи…

Писатель вскоре захрапел, а я лежал и никак не мог понять, что дал мне сегодняшний вечер в плане дознания. Бездна информации ни на йоту не приблизила меня к разгадке исчезновения и гибели Игната Капустина.