Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

— Сядем, — предложила Танука.

Мы сели и некоторое время молчали — чуть ли не все десять минут, которые эта чокнутая девка выпросила у Олега. Мысли мои смешались, в голове была каша.

— Что ты им наплела? — повторил я.

Танука вытащила жвачку и прилепила её под сиденье. Сложила ладони между колен.

— Я сказала, что привела парня, который может сыграть вместо Сороки.

— Я? Вместо Сороки? — Я откинулся на подлокотник. — Ты с ума сошла! Какой из меня гитарист? Я гитару лет пять в руки не брал. Да и когда играл, хреново получалось.

— Послушай, Жан. — Она вздохнула. — Ты обещал, что будешь эти дни со мной?

— Ну, обещал. Но я не обещал, что буду делать всё, что ты захочешь! Ты хоть знаешь, каково это — играть в группе? Как ты себе это представляешь?

— Не ори. Никак не представляю. Просто чувствую — так надо. Выйди и сыграй как сможешь. На остальное плюнь. Забей.

Ну вот, опять! «Чувствую»… Что тут можно чувствовать? За последние несколько дней, как я уже говорил, я привык доверять чутью этой девчонки. Но погода — это одно, а музыка — совсем другое.

— Они что, не нашли гитариста?

— Нет. Взяли на прослушку четверых, никто не подошёл. Хотели Серёгу, — она кивнула на звукооператора, — но тогда некому будет ставить звук.

— А он может?

— Мочь-то он может, но программу знает через раз. А ты слышал Игната.

— В записи, — напомнил я, — и то не всё.

— А всё и не надо.