Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

— Подозреваешь, парняга обокрал кого-то?

— Нет. Подозреваю, что это не он.

Олег перестал писать. Поднял на меня взгляд. Покусал кончик ручки.

— Интересная версия… — задумчиво сказал он. — С чего ты взял?

— Не знаю. — Я покачал головой. — Не могу объяснить. Понимаешь, всё очень странно. Я сейчас… ну, просто не готов ответить.

— Ладно… Это всё?

— Пусть вернут мне мобильник.

Олег перевернул несколько страничек в папке.

— Тут опись вещей, изъятых у тебя при задержании: мобильника нет.

— Блядь! Олег! — взорвался я, потрясая руками. — Ну перестань! Что ты целочку строишь? Я прекрасно всё помню, я ж не пьяный был — в протоколе должно быть указано. Просто эти суки забрали его. Выясни, кто меня задерживал, пригрози им. В конце концов, это подсудное дело, а если сейчас отдать, можно списать на забывчивость. Пусть отдадут. И симку пусть вернут, если не выбросили. Олег, мне до зарезу нужен телефон!

— Ладно, ладно. Не психуй. Попробую тебе помочь.

— Уж постарайся. С меня причитается.

Олег закурил вторую сигарету, встал и подошёл к окну. Я тоже поднялся. В углу стояло старое, обшарпанное трюмо с усталым зеркалом в сетке мелких трещин; я подошёл посмотреться. Вид был ужасающий, я не узнал себя: губа разбита, слива вместо носа, под глазами синячищи, волосы торчат, щетина… Одежда в беспорядке: воротник разорван, на футболке кровь. Живот мне тоже основательно отбили.

— Здорово тебя отделали, — вторично посочувствовал Олег.

— А!..