Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

Я не видел, чтоб за последний год в Перми вообще появлялись новые мастерские и какое-нибудь производство — только кафе, бутики, автомагазины и салоны красоты плюс ужасное количество игральных автоматов и салонов сотовой связи. Перефразируя классиков, иногда создавалось впечатление, что люди в Перми рождаются, чтоб подстричься, купить сотовый, затариться шмотками, проиграться в пух и напоследок выпить кофейку. Кто и где работает — оставалось неясным. Ладно, хоть похоронных контор не видно. Исключения лишь подтверждали правило.

Настроение зависло на нуле. Я снова окинул взглядом гуляющую вокруг молодёжь. Попробовать сменить пластинку, что ли?

Мамина помада, сапоги старшей сестры —

Мне легко с тобой, а ты гордишься мной.

Ты любишь своих кукол и воздушные шары,

Но в десять ровно мама ждёт тебя домой.

М-м, восьмиклассница…

Да, так определённо лучше.

Мы облюбовали столик в дальней нише. Танука выплюнула жвачку, завернула её в бумажную салфетку, поёрзала, одёргивая юбку, и заказала у официантки капучино со сливками. Я взял себе чёрный и рогалик.

— Ты ж говорила, юбка у тебя одна, — неудачно пошутил я. — Кожаная.

— А, это… — отмахнулась та. — Я купила новую. — Она глотнула кофе.

Я только теперь заметил, что ногти у неё накрашены чёрным, в тон куртке, лаком. Кофе мы пили без сахара.

— О чём ты хотела со мной поговорить?

— Об Игнате, — без обиняков заявила девушка. — Как он умер?

— Я ничего не знаю, — сразу признался я. — Можешь даже не расспрашивать. Мне сказали только, что его нашли в реке.

— В реке?

— Ага. В Сылве. Где-то под Кунгуром.