Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

Дождь словно стёр все краски, город выглядел как размытая акварель, казалось, ещё пара часов — и он превратится в бесформенные и бесцветные пятна, а потом исчезнет совсем. Мы стояли под козырьком остановки и ждали автобуса.

— Куда мы? — спросил я и не узнал своего голоса.

— На Пролетарку, — ответила девушка. — Там Сито живёт.

— Какое ещё сито?!

— Аркадий Ситников. Ты должен с ним поговорить.

— Это ещё зачем? — насторожился я. — Он кто?

— Он музыкант, — пояснила Танука, — преподаёт гитару. Он половину наших гитаристов обучал, ты должен его знать. Поговори с ним насчёт Игната.

— А Игнат у него учился?

Девушка повернулась ко мне. Смотрела она куда-то сквозь меня.

— Не знаю, — задумчиво сказала она. — Может быть… Не знаю. Но лучше начать с него.

— А почему я? Что «начать»? О чём я должен с ним говорить? Об этом чёртовом «звуке»?

— Парень парню больше скажет, — с неожиданным цинизмом заявила Танука. — А говорить… о чём хочешь говори. Я просто хочу посмотреть и послушать, что он тебе скажет и что ты ему скажешь.

Вот так-так! Такого поворота я не ожидал и слегка растерялся, а потому безропотно позволил затащить себя в автобус и до самой Камы не произнёс ни слова. В молчании мы переехали мост. А на той стороне Танука вдруг повернулась ко мне и спросила:

— Тебе когда-нибудь хотелось кого-нибудь убить?

— Бывало, — с нарочитой серьёзностью признался я. — Когда свежую попсу неделями в ларьках гоняют, хочется зарезать авторов. Прямо так взял бы — и зарезал.

— Нет, я серьёзно!

— А если серьёзно, то на такие вопросы не отвечают.