Блюз чёрной собаки   ::   Скирюк Дмитрий

Я вот чего подумал: все эти музыканты, гитаристы, рок-н-ролльщики… Как бы мне узнать, кто где играл, когда и не случалось ли с ними чего необычного?

— Чего необычного?

— Ну-у, — неопределённо протянул я, — необычного. Странного чего-нибудь. Гибели, травмы, увечья.

Танука помолчала.

— Посмотри в Нете, — неуверенно предложила она.

— Долго возиться. Мне б поговорить с кем-нибудь, кто интересуется. Припомни, среди твоих знакомых есть такой? Какой-нибудь музыкант, тот же Сито, кто-нибудь ещё… Есть?

— Не знаю, — задумчиво сказала та. — Вряд ли… Хотя, постой. Кажется, есть один… Точно, есть. Только он не музыкант.

— А кто?

— Писатель.

— Писатель? — Я удивился.

— Ну, писатель, писатель. Ты что, оглох?

— А… при чём тут музыка? Он тоже где-то играет?

— Нет, у него просто бзик такой, он типа меломан. Кучу всякой хрени помнит и хранит. Я, когда у него была в последний раз, стащила дисков десять или двадцать. Так что есть повод зайти отдать.

— Ага. Так с ним можно встретиться? Можешь нас свести? Завтра или послезавтра.

— Завтра? — переспросила Танука, после чего в разговоре опять возникла пауза: девушка сосредоточенно о чём-то думала. — Ну, можно попробовать, если он ещё не съехал.

— С чего съехал? С ума, что ли? — совершенно искренне не понял я.

— С квартиры, дурак!

Я снял очки и потёр усталые глаза. Нет, всё-таки пора спать, пора…

— Тогда до завтра, как договаривались. Я зайду?

— Хорошо.