Блюзы мертвых огней   ::   Dark Window

У сурового видадевушки огонек высовывался из сердца. Сутулый старикашка кашлял и в горле его дрожал мертвенный блеск. Худющий, местами невыбритый мужчина сжимал поручень, а за правым стеклом очков рацветали лепестки бледного сияния. Огоньки заполонили салон. И я уже не только видел их, но и чувствовал. Каждый всплеск, каждое мерцание.

А у этих не было огоньков. Я заметил их, когда почти невидящим взором взглянул перед собой. На переднем сиденьи расположились невысокий плотный дедушка и внучка-веселушка. Они смеялись, они не видели, то что приходилось наблюдать мне.

- Прилетит вошебник вертолете и остасит нам эскимо, - распевала внучка, не заботясь ни о рифме, ни о грамматике.

- Не так, - мягко укорял дедушка. - Каждую песню надо петь правильно.

- А как, дедушка? - восхитилась внучка. - Спой, как правильно!

Дедушка засмущался. И в самом деле, ну не петь же в переполненном трамвае, где зарождается скандал, где все, оторвавшись от горестных дум и злых мыслей, уставятся на него непонимающими тупыми взорами. Появятся ухмылки, кривоватые улыбки: "А дед то совсем того!" Но для внучки не существовало ничего в этом мире, кроме грохотавшего по рельсам трамвая, никак не складывающейся песенки и дедушки, сидящего рядом. Дедушки, который знал и умел все.

- Деда, ну как правильно? - дергала внучка за рукав. - Деда, спой.

- Да я и сам не знаю, - сказал дедушка, радуясь, что выбрался из скользкой ситуации. - Забыл уже.

Дедушка врал.