Страница:
11 из 404
А когда-то Скобелев был цветущим мужчиной. Изменения произошли буквально за несколько последних месяцев, и многие из тех, кто знал Александра Михайловича год или два назад, навряд ли сейчас смогли бы его узнать. Он стал совсем другим человеком, злым и опасным, с лицом, больше напоминавшим маску смерти, чем живого человека с состраданием в сердце. Не было ни одной живой души, кого бы Скобелев любил хоть самую малость. Он ненавидел всех, ненавидел даже самого себя.
«Месяц или два – и все решится. Я знаю о вас то, о чем вы даже не догадываетесь. Я знаю номера счетов, на которые поступали деньги за совершенные сделки, знаю суммы, полученные вами за тайную торговлю смертью, знаю так много, что, может быть, действительно самым безопасным для вас было бы убить меня. Но коль вы не решились на это или, вернее, посчитали, что Скобелев не опаснее моллюска, лишенного своей раковины – ФСБ…»
Отставной полковник вскочил с кресла, полы халата разошлись, обнажив высохшие ноги в длинных курчавых волосах. Александр Михайлович отшвырнул тапки в, сторону и босиком, не обращая внимания на то, что пол уже несколько месяцев не мыт, прошелся по квартире, вошел в большую комнату, где в углу, на школьном письменном столе белело содержимое раскрытых папок и мрачно щетинились стопки нетронутых. Скобелев нервно принялся развязывать тесемки, доставая бумаги.
«Да-да, сегодня мне надо встретиться, сегодня мне надо поговорить кое с кем. Надеюсь, они помогут в реализации моих планов.
|< Пред. 9 10 11 12 13 След. >|