Груз 200   ::   Воронин Андрей

– Помолчал бы… Посмотрел бы я натебя на моем месте, – огрызнулся Глеб. – Тут орать во всю глотку хочется, а всякие рыжие разгильдяи тебе рот затыкают.

Слушай, а ты случайно майора не видал? Лысоватый такой, гад…

– Как же, – с непонятной усмешкой ответил Тараканов, – видал. Сижу это я за камешком, смотрю, как наши орлы тебя с кирпичами перемешивают, а тут мне сзади кто-то и говорит: руки, говорит, вверх, а автомат, наоборот, на землю… И как он, змеюка, меня обошел?

– Профессионал, – сказал Глеб. – Ты уж извини, сержант, но на него одного таких, как ты, десятка три надо, и то еще вопрос… Значит, ушел наш майор. Жалко.

– Угу, – сказал Тараканов, – ушел… Далеко ушел, и даже попрощаться не успел. Напрасно старушка ждет сына домой.

Глеб внимательно уставился в грязное, обросшее рыжей шерстью лицо сержанта.

– Быть не может, – сказал он. – Неужели?

– Вот, – Тараканов протянул ему книжечку в твердом коленкоровом переплете. – Документик я у него на всякий случай забрал. Вдруг, думаю, пригодится? На нем же не написано, как он, бедолага, помер.

– И как же он помер? – забыв о боли, спросил Глеб. – Поверить не могу, что ты с ним справился.

– Я-то? Я, командир, вроде тебя, уже начал речь репетировать, с которой к святому Петру обращусь: так, мол, и так, борода, пусти в царствие небесное, а не хочешь, так и хрен с тобой. Пойду вниз, к ребятам, там веселее…

– Ну?

– Вот тебе и ну.