Груз 200   ::   Воронин Андрей

В салоне машины вспыхнул теплый оранжевый огонек зажигалки, осветив худое лицо с глубокими тенями в провалах глазниц и впадинах втянутых щек. Потом огонек погас, оставив после себя только тлеющую красную точку на кончике сигареты.

– Второй этаж, третье окно слева, – напомнил хрипловатый голос. – Шестнадцатый бокс. Не перепутай.

– Да помню я, – слегка раздраженно ответил стоявший на мостовой человек и с негромким щелчком закрыл дверцу. – Главное, чтобы твое корыто завелось.

– Шутишь, – сказал водитель и развалился на сиденье в универсальной позе ожидания, выставив локоть в открытое окно и лениво затягиваясь сигаретой.

Человек в спортивном костюме не стал произносить слов расставания и махать на прощание рукой. Он повернулся спиной к машине, поправил на плечах лямки легкого матерчатого рюкзака, молча пересек травянистую, еще не успевшую по-настоящему запылиться полосу газона, шагая все шире и размашистей, в три прыжка перемахнул тротуар и с разгону без видимых усилий взлетел на самый верх чугунной ограды. Его согнутая фигура на мгновение задержалась там, а потом он мягко, по-кошачьи спрыгнул с забора в больничный парк, спружинив ногами и не коснувшись ладонями земли. Это был прыжок, достойный опытного парашютиста или профессионального гимнаста, но человек в спортивном костюме не был ни тем ни другим. Если верить его служебному удостоверению, которого при нем сейчас конечно же не было, он работал в области формирования общественного мнения.