ЧУЖОЙ СРЕДИ ЧУЖИХ   ::   Бушков Александр Александрович

Совсем. С людьми такого не бывает, такое наблюдается у восковых фигур. Не дрогнет веко, не двинется зрачок, не шевельнутся губы.

Каплей о пол разбилась новая секунда. Словно окаменевшие головы, словно головы памятников на неподвижных шеях. Дьявол! И тела! То же самое. Пальцы, замершие на пути к жесту. Рука Борна, отведенная в сторону и оцепеневшая в странном своем положении. Чуть согнутая в колене нога Зо, готовая к шагу, но так и не сделавшая его.

– Эй! - позвал Сварог. Получилось тише, чем хотел. Но громко для тишины, наполнившей корабль. Тишину он заметил только что: куда-то делись плеск волн, перешептывание ветра с парусами, матросские переговоры, шарканье ног по палубе.

Бракованный стоп-кадр, в котором не выключенным оказался почему-то он один.

Никто не отреагировал на его «эй». Сварог протянул руку к капитану, собираясь дотронуться. И нащупать - что? Убедиться - в чем? Может, в том, что опять окружен призраками, иллюзией, хороводом фантомов?

Сварога качнуло от жуткого видения.

Рука - не призрака, не постороннего человека, а его собственная - распадалась. Покрывалась на глазах один за одним геометрически правильной формы кругами… пустоты. Сквозь которые, то есть уже сквозь руку, он видел доски палубы, фрагменты тел моряков. Словно он - мозаичная фигура, из которой вываливаются кусочки. Один за одним, один за другим.

Он посмотрел на ноги. То же самое. Живот, грудь - все подвергалось распаду.

Сварог растерялся.