Игра теней   ::   Катериничев Петр

И никакие новые щупальца у гидры не отрастут: это сейчас у «уродов» и «быков» — и деньги, и девки, и иномарки, и высокий социальный статус — «уважаемые», при совершенно невероятной перспективе «подсесть» и уж при полностью исключенной возможности попасть под вышак. А при бескозырных раскладах — пойдешь на дело? Или лучше все-таки «в люди», через заводскую проходную?.. Это ничего, что «Прима» вместо «Кэмела», это ничего, что «сучок» тамбовского разлива, а не «Абсолют», это ничего, что девка твоя не совсем похожа, вернее, совсем не похожа на Клаудиу Шиффер, и чтобы сделать ее ноги сто десять сантиметров, нужны каблуки сорок пять… Все это ни-че-го, главное — живой, и все пути перед тобой, как в песне… Или — не все? Ну и фиг с ними, всех-то никогда и не было! Живи, стручок!

— Дронов, ты, конечно, большой мыслитель… Но сказал бы сразу, что хочешь фаршу… Я бы приготовила…

Гляжу на тарелку. Для того, во что я превратил среднепрожаренный бифштекс, фарш — слишком нежное понятие. Скорее — суфле. Из мяса и сопутствовавшей ему картошки. Судя по запаху, она была жареная фри, соломкой. Э-эх… Мое любимое блюдо. Было.

Тем не менее заливаю вновь созданное с помощью ножа и вилки блюдо кетчупом и отправляю порциями в рот.

— Ты бы лучше ложкой, — советует девушка.

— А я не ищу в жизни легких путей. — Подбираю оставшееся корочкой хлеба.

Отчетливо понимая, что нож и вилка в руках «солдата-миротворца» — оружие ломовое.

— А какие ищешь?

Детские вопросы всегда ставят в тупик. И не только меня.