Что-то кончится, что-то начнется   ::   Сапковский Анджей

— Локи! — крикнул Крах ан Крайт. — Что случилось?

— Мааамааа! — надрывалась Кашка.

— Que'ss aen? — Браэнн подбежала к дочерям, совершенно потрясенная, в волнении переходя на диалект брокилонских дриад. — Que'ss aen? Que suecc'ss feal, caer me?

— Перевернул лодку… — выдохнул Локи. — Возле самого берега… Страшный, ужас! Я стукнул его веслом, а он перекусил, перекусил весло!

— Кто? Что?

— Геральт! — прокричала Браэнн. — Геральт, Мона говорит, это cinerea!

— Жряк! — гаркнул ведьмак. — Эскель, лети за моим мечом!

— Моя палочка! — вторил ему Доррегарай. — Радклифф! Где моя палочка?

— Цири! — продолжал Локи, отирая кровь со лба. — Цири с ним бьется! С чудищем!

— Зараза! У Цири нет никаких шансов одолеть жряка! Эскель! Коня!

— Подождите! — Йеннифэр сорвала диадемку и шваркнула ее о паркет. — Мы вас телепортируем! Так быстрее! Доррегарай, Трисс, Радклифф! Дайте руки…

Все примолкли, а потом громко загалдели. В дверях часовни стоял король Хервиг, мокрый, но невредимый. Рядом с ним возник молоденький мальчик с непокрытой головой, в блестящий доспехах странной конструкции. А за ними вошла и Цири — грязная, растрепанная, с Гвеиром в руке. С нее капала вода, через щеку, от виска до подбородка, бежала глубокая, паскудного вида рана, сильно кровоточащая даже сквозь прижатый к лицу оторванный рукав рубашки.

— Цири!!!

— Я его убила, — невнятно сообщила ведьмачка. — Развалила башку.

Она пошатнулась.