Игуана   ::   Миронов Георгий

Но это уже будет на завтра, когда наш роман кончится.

А пока мы оставим Ивана Ивановича в «столице Греции Стамбуле – Константинополе», в аэропорту, со ста динарами и неясной перспективой. Правда, надо быть точными, ещё и с «Глок-17».

Если читателю захочется узнать, что там дальше в Европе случилось с Иваном Ивановичем, то пусть напишет автору. Может и расскажу. Тем более, что, ну, просто невероятные приключения получились у Ивана Ивановича.

Но нам сейчас не до него.

Потому что у нас отсчет времени идет.

Ночь. Два часа ночи. По московскому времени.

Егору Патрикееву в это время не спится.

– Так все-таки Марфа Разорбаева – это «Игуана» или нет?

А тем временем в центре Москвы, в огромной квартире, молодой человек по имени Казбек Ибрагимбеков, очень, ну очень полный, сидит в глубоком кресле и работает. На огромном блюде разложены бутерброды – с икрой красной, икрой черной, семгой, балыком, колбасой, ветчиной, грибами, салатами, селедкой и прочая и прочая. Он аппетитно прихлебывает из огромной кружки пиво, – батарея пустых бутылок и ещё большая батарея полных свидетельствует, что работает он давно. Перед ним огромный компьютерный пульт связи. Он трогает всякие тумблеры, регулирует картинку на экране, приставляет к горлу какую-то смешную штуковину, и говорит в микрофон:

– Я – Игуана. Примите новое задание.

И так раз за разом, пьет, ест и диктует задания.

Работа у него такая.

Москва – Прага – Мадрид – Барселона. 1998 г.