JК
День без смерти :: Кудрявцев Леонид Викторович
Страница: 7 из 15От выпитой водки на ее щеках появился слабый румянец, и теперь она была ну просто обыкновенной старушкой, которая долго шлялась под дождем и, выпив горячительного, вкушает скромный ужин.
Аким закурил одну из пяти оставшихся у него сигарет и стал смотреть, как смерть ест.
Делала она это не без изящества, временами бросая на него благодарные взгляды. Потом, когда на тарелке остались только кости, Аким вытащил старое, драное одеяло, потертый плед и соорудил себе постель на полу.
– Право, мне так неудобно… Если я вас стесняю, я могу и уйти.
– Неудобно спать на потолке, – проворчал Аким. – Лежите, лежите. В конце концов, вы ведь дама.
– Да? – удивилась смерть и даже хихикнула. – А я ведь и забыла.
Она лукаво посмотрела на него.
– Ладно, вам сейчас надо хорошенько выспаться. Может, и простуды не будет…
Он потушил свет и, устроившись на своем самодельном ложе, минут через пять спросил:
– А за вами не следили?
– Нет. – Смерть сладко зевнула.
– Нет, – удовлетворенно повторил он, закрывая глаза с твердым намерением уснуть. Но через минуту опять спросил: – Скажите, а там, за порогом смерти, что-нибудь есть? Ну, я имею в виду, что не может быть, чтобы ничего не было. Что-то же должно оставаться от сознания, от мыслей, от воспоминаний?
– Право, не знаю, – сказала смерть. – Я ведь только отнимаю жизнь. А что потом – меня уже не касается.
Утром он осторожно выбрался из-под одеяла и, прошлепав к окну, выглянул на улицу.
Ничего особенного.
Аким закурил одну из пяти оставшихся у него сигарет и стал смотреть, как смерть ест.
Делала она это не без изящества, временами бросая на него благодарные взгляды. Потом, когда на тарелке остались только кости, Аким вытащил старое, драное одеяло, потертый плед и соорудил себе постель на полу.
– Право, мне так неудобно… Если я вас стесняю, я могу и уйти.
– Неудобно спать на потолке, – проворчал Аким. – Лежите, лежите. В конце концов, вы ведь дама.
– Да? – удивилась смерть и даже хихикнула. – А я ведь и забыла.
Она лукаво посмотрела на него.
– Ладно, вам сейчас надо хорошенько выспаться. Может, и простуды не будет…
Он потушил свет и, устроившись на своем самодельном ложе, минут через пять спросил:
– А за вами не следили?
– Нет. – Смерть сладко зевнула.
– Нет, – удовлетворенно повторил он, закрывая глаза с твердым намерением уснуть. Но через минуту опять спросил: – Скажите, а там, за порогом смерти, что-нибудь есть? Ну, я имею в виду, что не может быть, чтобы ничего не было. Что-то же должно оставаться от сознания, от мыслей, от воспоминаний?
– Право, не знаю, – сказала смерть. – Я ведь только отнимаю жизнь. А что потом – меня уже не касается.
Утром он осторожно выбрался из-под одеяла и, прошлепав к окну, выглянул на улицу.
Ничего особенного.