Дерни за веревочку   ::   Рыбаков Вячеслав

По безветренной воде то тут, то там вдруг расходились медленные круги — бегали водомерки.

— Клев сейчас… — мечтательно, как-то очень по-русски проговорил Джамшид.

Я не ответил.

— Лицо у тебя нехорошее, — негромко сказал он. — Переживаешь очень?

— Да, — сказал я.

— Ты хоть с приличными ребятами дело имеешь, — утешил он.

— В том-то и дело. За сволочей не страдаешь так.

— Не скажи. Когда целый год — грязь, потом еще год — грязь, потом еще год — грязь, потом — кровь, потом — и грязь, и кровь, а эти пауки в банке не унимаются, и ни одного мало-мальски приличного человека нет среди них… а внизу — ни правых, ни виноватых, все виноваты, и все правы, а трупы так и отлетают!

— Нити в Москву пошли? — осторожно спросил я.

Он горько усмехнулся, вертя бокал в пальцах.

— Какие там нити? Веревки.

— Из обеих республик, естественно?

— Естественно. Но не только. Там еще сложнее оказалось, Алексей. И еще безнадежнее.

Он как-то сразу утратил воинственность, с которой нападал на меня. Словно даже постарел.

— Ну что, по коням? — спросил я и встал.

— Пошли, — глухо сказал Джамшид. Скулы у него прыгали. — Поработаем.

Мимо них, грохоча мотающимся от обочины к обочине прицепом, промчался шальной грузовик и прервал единство. Пряча лицо у Димы на груди. Инга перевела дух, и, когда лязг затих в ночной туманной дали, тихонько сказала, так и не сняв руки с его плеча:

— Вот теперь я к тебе точно не пойду.

Дима улыбнулся.