Дерни за веревочку   ::   Рыбаков Вячеслав

На пути домой Виктор, как мог, старался прийти в себя: заплевал остановку, в автобусе потоптался на чьей-то ноге, нахамил бабке, жалобно пытавшейся согнать его с сиденья… Тщетно. Что-то изменилось. Он злобно позвонил домой — дома никого не было. Он грохнул баул на пол, с лязгом вогнал ключ в замок. Замок пищал, не желая открываться. Открылся-таки. Виктор ногой двинул баул в квартиру — тот зацепился за порог. Виктор пнул его. Баул встал на бок, влетел в коридор, замер, как балерина на носочках, и с мягким шумом перевернулся. Виктор еще раз поддал в его мягкий, как у маменькиного сынка, беззащитный бок. Подошел к телефону. Раскрыл записную книжку. Набрал номер. В ухо потекли безнадежные гудки, тягучие, как зубная боль. Виктор подождал, потом притиснул рычаг, шепотом матерясь. Посматривая в книжку, набрал другой номер. Опять загундел звонок. Заткнулся. Загундел. Хлоп!

— Але! — сказал недовольный женский голос.

— Ирка?

— Да… Витюша! Здравствуй! Вернулся! Ну, как отдыхалось? А знаешь, я тут замуж выскочила! Костю помнишь? Хотя нет, это ты уже уехал…

Напарник придавил рычаг, как клопа; дергая побелевшими от бешенства скулами, набрал следующий номер.

— Да? — сказал недовольный мужской голос.

— Валю, будьте добры.

— А кто это? — подозрительно осведомились оттуда.

— Мокеев беспокоит. Виктор. Друг.

— Она мне про тебя не говорила.

— Она мне и про тебя не говорила.

— Этак и по морде можно, сынок, — проникновенно сообщила трубка.