Дети Ноя   ::   Матесон Ричард

Полдня убито в этом проклятом Захрии. Он снова посмотрел в окно на пролетающий мимо подобно привидению поселок. Казалось, он видел кирпичные дома вдоль обочины - но не был в этом уверен. Взгляд упал на бледные руки, затем перешел на Шипли. Начальник сидел прямо и неподвижно, глядя прямо вперед. Мистер Кетчум сглотнул. Казалось, легкие не работали, в них застоялся воздух.

На Мэйн-стрит туман был реже. Наверное, из-за морских бризов. Мистер Кетчум осмотрел улицу. Похоже было, что все магазины и учреждения закрыты. Взглянул на другую сторону то же самое.

- Где все? - поинтересовался он.

- Что?

- Я говорю где все?

- Дома, - ответил начальник.

- Но сегодня среда, - удивился мистер Кетчум. - Разве у вас... магазины не открыты?

- Плохая погода, - пояснил Шипли. - Нет смысла.

Мистер Кетчум взглянул на желтовато-бледное лицо начальника, но поспешно отвел взгляд. В желудке снова распускало щупальца холодное предчувствие. "Ради Бога - что это такое?" - спросил он себя. Уже в камере ему было достаточно плохо. Здесь, в этом море тумана, было еще хуже.

- Ну да, - услышал он свой срывающийся голос. - Здесь только шестьдесят семь жителей, не так ли?

Начальник ничего не сказал.

- Сколько... с-сколько лет Захрию?

Он услышал, как в тишине сухо хрустнули суставы пальцев начальника.

- Сто пятьдесят лет, - сообщил Шипли;

- Так много, - продолжал разговор мистер Кетчум. Он с трудом сглотнул: немного болело горло.