Дети компрачикосов   ::   Пронин Игорь

– Нервишки, Ральф, нервишки…

– Ну и что? - Передок оперся на стол полковника, чтобы неупасть. - Мне простительно! Я не военный. Я должен пропустить весь этот ужас через себя, понимаете? Это моя задача. И я с ней справляюсь!

– А я думал, ваша задача - пропустить через себя весь мой коньяк, - устало улыбнулся Брайан. - Выпейте таблеток и ложитесь спать.

– Федерация освобождает генетически изуродованных людей, стерилизует их и ждет, пока они сдохнут, - не слушая его, излагал журналист. - Отлично! А не проще было бы всех их убить прямо тут? Вот такие у меня замечательные впечатления от нашей «военной кампании»!

– Это впечатления цивильного пижона. Если бы вам однажды под дулом пистолета задали вопрос: умереть предпочитаешь или дожить до естественной смерти на всем готовом, то вы бы… Да ты бы руки лизал! - разъярился неожиданно для самого себя полковник. - А еще есть третий вариант: ты и все твои потомки, изуродованные и превращенные в черт знает каких тварей, не имеющих даже возможности возмутиться, все вы будете служить козлам, которые с чего-то взяли, что им так удобнее! Как тебе? Может, все-таки отправишься в пансион на средства налогоплательщиков?

Журналист вытянул к самому носу полковника руку и покачал пальцем. Потом постарался сунуть руки в карманы, не попал и, попытавшись принять гордый, независимый вид, сел мимо стула.

– Вот так-то, - вздохнул Брайан. - Увидел правду - и как можно скорее нажрался. А потом будешь шепотом говорить о зверствах Флота. Даже не попытаешься что-то изменить, сволочь продажная. Дешевка.