Девять унций смерти   ::   РАТКЕВИЧ Сергей

Кого — его? А я откуда знаю? Был тут кто-то…

— А ну-ка разом!

Удар. Еще удар. Чей-то хрип. Пустота. Пустота. Касание. Опять пустота… Что, больно? А вот не нужно бить меня кистенем по затылку! Будешь теперь перелом локтя лечить, долго будешь… может, и не вылечишь. Приходи лучше ко мне на прием, а то ведь ваши ледгундские костоправы так соберут, что и ложку потом этой рукой не подымешь, не то что кистень.

Пустота. Пустота. Касание…

Даже ярость имеет предел. Ее плащ стремительно тает, и Шарц тяжело рушится на колени. От удара светлеет в глазах. Он видит, как враги спешно оттаскивают своих пострадавших.

«Неплохо, сэр рыцарь! — радостно хрипит лазутчик. — Как мы им, а?!»

«Вы только на морды их гляньте!» — веселится шут.

Губы Шарца раздвигает нехорошая такая ухмылка.

«Ничего, — бурчит лекарь. — Вот сейчас я отдышусь, встану и проведу полную дезинфекцию. Ишь, сколько заразы здесь развелось!»

Переулок вновь опасно кренится, и Шарцу приходится опереться на руки.

— Похоже, он готов.

— Погоди. В прошлый раз тоже так казалось.

— И как ему удается… так долго?

— А черт его, гнома, знает! Любой из нас давно бы…

Нельзя ждать. Эти руки, что все еще отделяют тебя от земли, удерживают от падения, вот-вот растают. И ты упадешь, и земля поглотит тебя, а враги с презрением плюнут на твою могилу. Нельзя ждать. Это у них есть время, это они могут ждать, ждать, когда ты упадешь и земля поглотит, ждать, чтобы подойти и плюнуть. Это у них есть время, а у тебя нет ничего.