Дигитал   ::   Маркеев Олег Георгиевич

— Что такая напряженная?

Эш обводит взглядом зальчик кафе: итальянский стиль, много искусственного винограда, арочек и лепнины, пять зеркальных столиков с плетенными стульями вокруг, в витринные стекла стен видно муравьиное копошение на первом этаже. Они единственные посетители.

Эш морщит лоб, как при головной боли.

— Не знаю… Раньше как во сне все было. Очнешься в нормальной жизни и даже убеждать себя не надо, что кошмар приснился. А сейчас… — Она пожимает плечами. — Так четко и ясно, что даже страшно.

Ронин отодвигает чашку кофе.

— Для нас нет ничего хуже, чем пытаться стать обычными людьми, — произносит он.

— А если попробовать?

— Лучше не надо.

— И что тогда делать?

— Жить.

Он отворачивается к стеклянной стене. С минуту разглядывает покупателей, снующих по мраморному полу. Прозрачная капсула лифта плавно всплывает над залом.

Эш достает из сумочки, лежащей на столе, сигарету, прикуривает. Ее глаза закрыты темными очками, на круглых стеклах плавают отражения экрана телевизора. Телевизор висит над стойкой бара, звук приглушен, чтобы не отвлекать единственную пару посетителей, бармен и скучающая официантка с ничего не выражающими лицами смотрят на экран, где идет репортаж о взрыве в клубе «Стеллаланд». В кадре трехэтажное здание, наполовину разрушенное взрывом. По грудам колотого кирпича ходят спасатели и какие-то люди в партикулярных костюмах с пакетиками для вещдоков в руках.

Ронин прячет улыбку.

— Что смешного? — Эш вскидывает подбородок.

— Так… Подумал, что Хантеру мало «Стеллаланда», если в этом аквариуме стрелку забил.