Дигитал   ::   Маркеев Олег Георгиевич

— А чем мы лучше других? — Ронин несколько секунд смотрит на ее растерянное лицо. Резко подается вперед, сжимает ее запястье жесткими пальцами. — Ну-ка соберись! Мы — лучше, ясно тебе?! Мы — лучше всех!

— С чего ты взял?

— Мы — другие. Я это чувствую.

Эш освобождает руку.

— А я еще нет, — упавшим голосом отвечает она.

Ронин замирает. Прислушивается к своим ощущениям. Правая рука быстро ныряет под пиджак.

— Соберись, Эш. У нас проблемы.

Он откидывается на спинку, стул издает слабый скрип. Правая рука что-то прячет под столом.

За стеклом мелькает черный силуэт, и почти сразу же, обдав их запахом кожаной одежды, на свободный стул усаживается парень. Встряхивает гривой черных волос, хищно усмехается. Ронин видит свое изогнутое отражение в стеклах его черных очков.

Ронин без труда различает бледно-фосфорную дымку, заклубившуюся вокруг головы парня. Слишком разорванную и кисельную, чтобы говорить о силе. И тем не менее наглый незнакомец — дигитал немалого уровня.

— Привет, Ронин!

Парень непринужденным движением распахивает куртку-«косуху». Между кожаной жилеткой и ремнем из мотоциклетной цепи торчит рукоятка пистолета.

— Побазарим или сразу тебя завалить?

Ронин машет рукой официантке, отлепившейся от стойки, и девушка остается на месте.

— Насчет чего базар? — спрашивает Ронин.

…Под стойкой распластались тела в кожаной одежде. Некоторые еще судорожно дергаются.

Ронин приподнимается на локте.