Дигитал   ::   Маркеев Олег Георгиевич

За углом ранеными слонами ревут машины, следует глухой удар и треск сминаемого металла.

В первом ряду крайний справа пикап начинает призывно мигать фарами.

Ронин бросается вперед. И сразу же слышит дружный топот за спиной.

Он прибавляет скорости, топот немного отстает. Но зато в спину летит крик:

— Колесников, стоять, милиция! Не дури, Леха, бросай ствол!!

Ронин узнает голос и останавливается. Медленно разворачивается.

Бегущие, человек восемь, все с оружием, вытянулись клином, в острие которого крупный парень в распахнутой куртке.

Ронин поднимает пистолет.

Все дружно тормозят и замирают, как на моментальном фотоснимке.

Ронин плавно поводит стволом, на дальность прямого полета пули очерчивая границу мертвой зоны между собой и людьми. Никто не решается сократить полсотни метров, разделяющие их, хотя бы на шаг.

— Леха, не дури, бросай ствол! — выдыхает Вовка Волков. Свой пистолет он держит в опущенной руке. — Никому не стрелять! — бросает он через плечо.

Все взгляды наведены на Ронина. И все зрачки стволов смотрят на него.

Никто не обращает внимания на деда в защитного цвета рубашке и белой бейсболке на голове. Дед вырулил из-за ограждения стоянки, волоча за собой сумку-тележку. С секунду он рассматривает немую сцену.

— Сынки, вы чего бандитствуете? — интересуется дед.

— Иди на… — откликается кто-то из ментов.