Дикие карты   ::   Мартин Джордж

Он был оборванный и грязный, с табачными пятнами в бороде и похожими на спутанную проволоку волосами.

— Это мое! — заявил он и выступил из-за шара, прикрывая его руками.

— Потише, старикан, — сказал Эд. — Что тут у тебя?

— Пропуск в хорошую жизнь. Вы что, из авиации?

— Еще чего! Дай-ка взглянуть.

Мужчина поднял с земли камень.

— Не подходите! Я нашел это там, где разбился самолет. Вояки отвалят кучу денег, чтобы вернуть себе свою атомную бомбу.

— Что-то не похожа эта штуковина ни на какую бомбу, — заметил Фред. — Только взгляни на надпись на боку. Она даже не на английском.

— Конечно нет! Это, наверное, какое-нибудь секретное оружие. Поэтому они его так и замаскировали.

— Кто «они»?

— Я и так рассказал вам больше, чем собирался. Проваливайте с дороги!

Эд взглянул на старого чудака.

— Ну-ка, ну-ка! Расскажи еще что-нибудь.

— Прочь с дороги, сопляк! Я как-то раз убил одного парня из-за банки мамалыги!

Фред сунул руку за борт куртки. Когда он вытащил ее, в ней был пистолет с дулом размером не меньше водосточной трубы.

— Он упал вчера ночью, — заговорил старик, вытаращив глаза. — Я даже проснулся. Зарево было — на все небо. Я сегодня весь день его искал. Думал, здесь будет полно парней из авиации и армейских тоже, но никого не было. В общем, я нашел его, когда уже почти наступил вечер. Разбитый в хлам, да. Крылья оторванные. Повсюду валяются люди, да так чудно одетые. И бабы тоже.