Испанская кровь   ::   Чандлер Рэймонд

Тихо, чуть ли не шепотом, он назвал себя, затем долго слушал. В зеленоватых глазах ничего не отразилось, на узком лице не промелькнуло никаких чувств. Мастерс поежился, сильно прикусил сигару.

После долгой паузы Ааге сказал:

– Ладно, мы с тобой свяжемся. Он положил трубку и убрал аппарат за занавеску. Потом снова взял сигарету, потянул себя за мочку уха. Мастерс выругался.

– Ну какого ты черта? Гони десятку.

Ааге сухо улыбнулся и откинулся на спинку стула. Потянулся за своим стаканом, пригубил виски, поставил стакан. Все его движения были неторопливыми, чуть ли не рассеянными.

– Как ты думаешь, Джон, мы с тобой парочка умников, да? – сказал он, не вынимая сигареты изо рта.

– Да, мы с тобой хозяева этого городка. Но к нашей игре в карты это не имеет никакого отношения.

– До выборов два месяца, так ведь, Джон? Мастерс хмуро на него посмотрел, выудил из кармана новую сигару, сунул себе в рот.

– Ну и что?

– Предположим, что-то случилось с нашим заклятым врагом. Только что. Хорошо это или плохо?

– Что?! – Мастерс поднял брови – такие густые, что, казалось, пришлось потрудиться всем мышцам лица, чтобы поднять их. Он немного подумал. – Было бы паршиво – если бы только тут же не нашли этого убийцу. Черт побери, избиратели бы решили, что все это подстроили мы.

– Ты толкуешь об убийстве, Джон, – терпеливо продолжал Ааге. – Я об убийстве еще ничего не сказал.

Мастерс опустил брови и потянул себя за грубый черный волосок, который рос у него из ноздри.