До поворота (Кровавый Крым)   ::   Якимец Кирилл

- А у меня папаша там на вечной прописке - буйный, - пояснил парень, сам меня в дурку закатал, сука, на год. - парень откинул голову назад и залился сухим смехом, - а теперь вот я на него полюбоваться приезжаю. - Давно? - Мила изобразила искренее участие. - Седьмой год. - парень протянул ей трубу. - Тот, что на четвереньках. Говно лижет. Опять он кому-то проспорил. Эх, папаня! Мила долго смотрела, наконец, вздохнув, вернула трубу. Под глазом остался отпечаток - вдаленная по кругу кожа не хотела расправляться. - Нету, - она присела на ступеньку рядом со Славой. С шумом хлестала вода из трубы - ледяной источник. Все весело пили и обливались. Кругом стоял радостный гвалт. Туристы готовились к следующему рывку. - Что будем делать? - спросил Слава. Волосатый парень опять наблюдал за своим папашей. - Нужно подождать до вечера. - Мила снова хмурилась, пытаясь придумать план. - Пойдем. - Куда? - Куда-нибудь. Со всеми, - она пожала плечами, - не стоит здесь торчать. Наверняка его люди поблизости. А все те, кто не возвращался к автобусам, перли еще выше по голому склону к воротам, охраняющим пустую гору. Они вошли в мертвый город. Совсем мертвый, но не страшный, потому что мертвый слишком давно. Вместо домов квадратные провалы ям, раскопанных любопытными дураками-археологами. Кусочки стен, выбитая в скале дорога-колея. Ступени и два дома. Один, прозрачный и пустой, стоит, закрытый на замок, как будто в нем что-то осталось, кроме воздуха. Другой - с деревянной дверью и табличкой. "Дом Фирковича". Последний житель города, после него и остался этот последний дом.