Додж по имени Аризона   ::   Уланов Андрей

И тут я гляжу - через двор мужик идет. Вроде бы местный - портки на нем серые, куртка кожаная, меч опять же. Дрова тащит. А на ногах - кирзачи стоптанные. Уж наши-то солдатские кирзачи я за километр различу.

Ну я и заорал:

- Стоять! Напра-во! Кругом!

Мужик дрова выронил, развернулся, форму мою увидал - и замер с раззявленной пастью.

- Е-мое, - говорит, - никак наш.

Кара тоже обернулась.

- Троф, ты его знаешь?

Троф? Трофим, что ли?

- Нет, но... форма на нем наша, советская. Да свой он, ребята, что я, наших не знаю?

Пока они уши развесили, я руки к лицу прижал, как будто кровь из губы остановить пытаюсь, а сам узел грызу. Он и поддался. Я Арчета за запястье ухватил, на каблуке крутанулся, и полетела эта парочка вверх тормашками. Рыжая только поворачиваться начала, а я уже у нее за спиной и ее собственный нож к горлу приставил.

- Давай к машине, быстро, - и мужику ору: - Бензин в баке есть?

А мужик от меня шарахнулся.

- Ты, это, парень, - говорит, - брось нож. И девушку отпусти. А то худо будет.

Да уж, думаю, куда хуже-то? Опять одни психи кругом.

- Значит, так, - говорю. - Ключ в машину, бензина чтоб полный бак и автомат. А не то... - и ножом рыжей подбородок приподнял. - Точно худо будет.

А Трофим куда-то за спину мне пялится.

- Не стреляйте, - руками машет, - не вздумайте стрелять!

Я рыжую развернул, а там уже народишко высыпал, и трое уже навострились луки натягивать.

- А ну положь наземь! - кричу.