Дорога в рай (Рассказы)   ::   Даль Роальд

Мужчина невысокого роста с морщинистым лицом красным карандашом писална фюзеляже что-то длинное. Его соломенная шляпа сидела у него на самой макушке, лицо блестело от пота.

- Доброе утро, - произнес он. - Доброе утро, доброе утро.

И весьма элегантным жестом снял шляпу.

- Ну-ка, помолчи, - сказал Питер.

Он наклонился и стал читать, что написал мужчина. Питера уже разбирал смех, а начав читать, он стал смеяться еще пуще. Он покачивался из стороны в сторону, подпрыгивал на песке, хлопал себя по бедрам и сгибался в пояснице.

- Ну и дела, вот так история. Посмотри-ка на меня. Видишь, как мне смешно?

И он приподнялся на цыпочки и стал трясти головой и смеяться сдавленным смехом как ненормальный. А тут и я понял шутку и стал смеяться вместе с ним. Я так смеялся, что у меня заболел живот. Я повалился на песок и стал кататься по нему и при этом хохотал, хохотал, потому что было так смешно, что словами не передать.

- Ну, Питер, ты даешь, - кричал я. - Но как насчет немцев? Они что, умеют читать по-английски?

- Вот черт, - сказал он. - Ну и ну. Прекратите, - крикнул он. Прекратить работу.

Все те, кто был занят разрисовыванием самолетов, оставили это занятие и, медленно повернувшись, уставились на Питера. Потом приподнялись на цыпочки и, пританцовывая на месте, запели хором.

- Разрисуем самолеты и отправимся в полет мы, - пели они.

- Замолчите! - сказал Питер. - У нас проблема. Надо подумать. Где мой цилиндр?

- А при чем тут цилиндр? - спросил я.

- Ты говоришь по-немецки, - сказал он.