Из любви к искусству   ::   Воронин Андрей

Петрович не любил позднюю осень с ее грязью и слякотью, да и зиму не очень-то жаловал. Он любил весну начиная со второй половины апреля, лето и самое начало осени. В этом его пристрастии к теплому времени года было что-то от отношения, свойственного дворникам, солдатам и зекам. Петрович знал об этом и не переживал по этому поводу, поскольку в свое время отведал всего понемножку.

Он потушил в пепельнице окурок и вернулся к столу. Снял с чашки запотевшее блюдце, помешал темно-коричневый настой ложечкой, чтобы осели чаинки. Не присаживаясь, поднес чашку к губам, подул.

В кабинете раздался телефонный звонок. Петрович вздрогнул от неожиданности, по инерции хватанул кипятка, обжегся, зашипел и с грохотом поставил, почти бросил чашку на стол, расплескав часть ее содержимого.

– Вашу м-мать! – выругался он и поспешил в кабинет.

Звонил Чижик, и по его голосу Петрович понял, что успокаиваться рано: неприятности продолжаются. Чижик говорил торопливо, задыхаясь, как после быстрого бега.

– У нас проблемы, Петрович, – выпалил он первым делом.

– Об этом не трудно догадаться, – проворчал Мамонтов. – Если бы ты нашел на улице чемодан с баксами, ты бы не стал звонить. Что там у вас стряслось?

– Петрович, эта баба от нас ушла.

– Что?!

Мамонтов не мог поверить своим ушам. В голове метались беспорядочные мысли. Что значит – ушла? Как ушла? Это же не спецназовец, это же просто баба…

– Ушла, Петрович.