Фюрер Нижнего Мира, или Сапоги Верховного Инки   ::   Тюрин Александр

Раненные головы зажимались между деревянных колодок и в них вбивались обсидиановые иглы. Это в лучшем случае. В худшем, в дело пускались пилы с обсидиановыми зубчиками. Отвратный звук распиливания сопровождался усердными причитаниями лекарей, и под этот хор раненые, скорее всего, отправлялись в кому или вообще на тот свет.

Ответственно проделывая свою работу, лекаря приближались ко мне. И вот уже опытные руки стали ощупывать мою голову, выискивая фронт работ. Только не это! Но я даже не мог выразить свою чувства на языке, понятном целителям.

Вот ко мне подносится обсидиановая игла — даже без дурман-отвара сволочи потчуют — и втыкается под замирание моего сердца… все-таки в руку. Я дергаюсь, врачи улыбаются, кладут мне в рот какую-то ароматную лепешку и отчаливают. Пронесло. От ароматной лепешки становится в кайф, взгляд плывет, взмывает выше облаков к солнечному сверканию. Там меня встречает ласковая женщина-ягуар, чей проворный язык снимает боль и напряжение.

Потом было еще несколько дней и ночей под хлопчатобумажным пологом. Я несколько раз наудачу вытаскивал из поясной сумочки таблетки антибиотиков и кидал их пригоршнями в рот. На второй день мне настолько полегчало, что я стал снова озираться и осматриваться.

Слева от меня возвышалась горка, составленная из павших героев, которых срочно мумифицировали. То есть вспарывали, выбрасывали требуху, заливали ароматной смолой, снова зашивали и заворачивали в ткани, превращая в куколок, пригодных для нового рождения.