Страница:
8 из 395
Не терплю волновиков, знаете…
Это уж я знаю.
— Ладно, — говорит он, — перейдем к делу. Рози, вы свободны.
Розочка прячет блокнот и удаляется, покачивая бедрами. А я сажусь на довольно жесткий стул напротив нефритового письменного прибора. И вижу, что прямо на противоположной стене мигает глазок автостража, а под боком замечаю еще четыре таких же маленьких подозрительных отверстия.
— Вы совершенно правы, — любезно кивает Большой Билл. — Быстро же вы все подмечаете. Вот что значит профессионал.
Я вздохнул. Деваться некуда.
— Что ж… к делу, так к делу.
Он глядит в свои бумаги, копается в них, не поднимая головы, потом спрашивает:
— Вы вроде крутились в последнее время в ночном клубе «Улитка»?
— Уж и не знаю, кто вам шепнул об этом, но, похоже, от вас ничего не скроешь.
А сам думаю: с каких это пор Большой Билл ночными клубами интересуется? Это ведь не его вотчина.
— Джока знаете?
— Джока? — спрашиваю. — Шулера?
— Совершенно верно, милый. А с чего вы взяли, что он шулер? Ведь его за руку никто не ловил, так?
— Ну, — отвечаю, — во-первых, я слышал, он проигрывает всегда по мелочам, а выигрывает по-крупному. Во-вторых, он со своими никогда не садится. А в-третьих, слухами земля полнится.
— Исчерпывающая информация, — кисло заметил Большой Билл. — Ладно. В общем-то и не так важно, что про него говорят. Мне нужен сам Джок. Но тут, видите ли, какая тонкость… Он мне нужен живым.
|< Пред. 6 7 8 9 10 След. >|