Глория   ::   Михальчук Вадим

— Я живу на реке, — сказал он, давясь хлебом и улыбаясь до ушей, больших и оттопыренных, — то тут, то там, где есть рыба. Вообще, где есть что пожевать. Я вообще люблю пожевать. Я всегда живу на реке, меня все зовут Водяной Крысой, сколько себя помню, все зовут Крысой. Ещё хлеб есть? — спросил он без всякого перехода.

Я отрицательно покачал головой. Он оскалился в ответ и продолжил:

— Я люблю рыбу, я её ловлю и удочкой, и острогой, иногда сеткой, сеткой нельзя, но я ловлю и сеткой — так больше рыбы получается. Ночью забросишь сетку с парой лягушек, под утро вытащишь — вот тебе и рыба. А я её люблю и жареной, и вареной, и печеной, уху люблю, и с картошкой, и с...

Я лёг на землю поближе к костру, в который он время от времени подбрасывал сучья, ломая большие ветки о колено, ни на минуту не прекращая болтать о рыбе. Он говорил и говорил без умолку. Я начал дремать под монотонный гул его голоса, под треск веток в костре и негромкий плеск волн...

Я проснулся утром. Его уже не было. Черные угли костра остыли и только следы больших ног говорили о том, что этот странный любитель рыбы не приснился мне в ночном кошмаре.

Наверху, с моста слышались голоса, скрип колес, стук копыт. Мост открылся с наступлением утра.

Я наскоро проглотил черствые куски вчерашнего хлеба, зачерпнул ладонью воды из реки, напился, протер заспанные глаза и осторожно выполз из-под моста.

Дорога была запружена повозками крестьян, их громкие голоса сотрясали воздух.