Горец (1)   ::   Макнамара Кристофер Лоуренс

Сделав еще несколько шагов, Датворт опустился в сугроб и сбросил с плеч брезентовые лямки большого рюкзака. Глухой рык вместе с облаком пара вырвался из его груди, на глазах превращаясь в искрящуюся тучку опадающих на землю ледяных кристаллов.

- Мак-Лауд, где ты? - зашипел он, пытаясь приподняться на непослушных руках.

- Вставай, брат, надо идти, - опустился тот возле него на колени, опираясь на лезвие ледоруба как на костыль.

- К черту все! Сколько нам еще идти?

- До ночи мы должны быть на перевале. Вставай.

- По-моему, в Дайке мы немного не рассчитали с поклажей, - огромная рукавица похлопала по каменной глыбе рюкзака. - С каждым шагом весу в этом чертовом булыжнике прибавляется на фунт.

- Ты же помнишь, что у нас впереди, - Мак-Лауд схватил негра за ворот волчьей шубы и встряхнул, как мешок.

- Мне нужно время, иначе я не смогу идти дальше. Час, не больше.

- Не получится. До заката осталось всего-то минут сорок.

Ноги Мак-Лауда поползли по толстому насту и он, не удержав равновесия, повалился на Датворта.

Из удаляющейся по тропе группы людей вышел коренастый невысокий мужичок лет сорока пяти и вернулся назад к упавшим. Вид у него был бодрый, а поклажа за спиной не казалась столь серьезной и внушительной, как у остальных. Подойдя к лежащим в снегу людям, мужичок окинул их добрым лукавым взглядом и произнес:

- Простите, ребята, но вам, наверное, уже все равно...

Мак Лауд обернулся.