Идеальная война   ::   Кубасик Кристофер

— Лейтенант? Вы... Как тебя захватили?

— Нет, сэр.

— Нет? Тебя не захватили?

— Нет, сэр. — Когда Спинард говорил, его глаза по-прежнему смотрели куда-то вверх, голос был ровен и монотонен.

— Тебя били?

— Да, сэр.

Они надолго замолчали. Мимо них вверх и вниз бродили по коридору партизаны.

— Возможно, я смогу тебе что-нибудь достать, — сказал Мастерс. — Тебе чего-нибудь хочется?

— Нет. — Он умолк на мгновение. — Если бы я смог получить назад свой металл, сэр.

— Металл?

— Своего робота, сэр. Мастерс тихо рассмеялся:

— Ты хочешь получить обратно своего робота? Не думаю, что мы можем заполучить его прямо сейчас.

Спинард не обратил внимания на его иронию, продолжая своим ровным тоном, как будто они беседовали где-то в другом месте — может быть, в столовой после хорошего обеда, поглядывая из окна на очень красивый закат.

— Я предпочел бы своего робота. Мы получили эту вот кожу, которую можно легко проколоть. Вы знаете, они могут достать вас, верно, сэр? Я имею в виду весь этот мир. Всех. Все. Вы не знаете, что они собираются сделать с вами, я не хотите... знать. Вы не хотите почувствовать это. Так что лучше быть внутри робота, где безопасно.

— Спинард?

— Посмотрите, сэр, я вычислил это. Там смерть, и она забирает и забирает к себе людей, и меня мучает мысль, что все эти люди, как звезды... вы знаете, звезды... когда вы смотрите на них ночью... я подразумеваю, из космоса...