Иллюзион   ::   Макушкин Олег

Хозяин комнаты наполнил стакан, пододвинул его гостю, и Странник автоматически сыпанул в чай сахара. Повторяя движения собеседника, подул на темную, исходящую паром жидкость и отхлебнул, вытягивая губы, чтобы не обжечься.

— Итак, можете задавать вопросы, — улыбнулся краем рта хозяин и оправил плед.

Странник помедлил, сгоняя в кучку разбежавшиеся мысли и придирчиво их сортируя по степени глупости.

— Наверное, странный вопрос, но что это за место?

Человек в жилете пожал плечами.

— Моя квартира. Место, где я живу.

— Понятно. А вы сами кто?

— Пенсионер, можно так сказать.

Сквозь толстые стекла очков он смотрел на Странника — доброжелательно, но в то же время как бы слегка свысока. Странник замялся.

— А что это у вас за значок? — спросил он первое, что пришло в голову.

— Это память, — задумчиво ответил старик. — Память о моем друге. Его звали Мартовский Заяц.

— Ага, — сказал Странник. — То есть вашего друга звали Мартовский Заяц, а вы сами, стало быть, Часовщик?

— Верно.

Странник оглянулся по сторонам.