Имя собственное   ::   Никитин Олег

“Хоть бы кто-нибудь “скорую” догадался вызвать”, — сдосадой подумал он, засовывая рукопись погибшего автора в карман и осматриваясь. В обширном подвале имелся единственный столик, за которым кто-то сидел, а в дальнем углу разноцветно искрился колоннадой бутылок и закусок бар, где копошилась знакомая фигура Аделаиды. Над ней красовался броский транспарант с бессмертными словами Де-Голлевой: “Не творите с похмелья!”. Этот самый бар и служил здесь единственным источником света. Неподалеку от Ады двое рабочих сколачивали из разнокалиберных досок что-то вроде помоста, однако стук их молотков, скрежет пил, шелест рубанков, визг выдираемых гвоздей и трудовая песня стамесок заглушались неблагозвучной музыкой.

Человек за столиком заметил, что Улин освободился из захвата Печорского, и призывно помахал ему рукой.

— Я видел, как он упал с лестницы, — сказал он, когда Улин сел напротив него, узнавая в долговязом посетителе подвала популярного автора религиозных метареалистических триллеров Передкова. — Но я и подумать не мог, что он еще жив.

— У меня водка есть, — сказал Улин, доставая бутылку с неотдираемой акцизной маркой. — Будешь?

— Какая? “ЛСД на карт…” Тьфу! Давай лучше пива, — Передков махнул Аде рукой, и та быстро принесла поднос с двумя кружками. — Наконец-то хоть кто-то появился, а то я уж и не надеялся.

— Темный эль, — гордо проговорила администраторша.