Алкоголик   ::   Воронин Андрей

 – А это что? – спросил он, указывая на флягу.

– Фляжка, – сказал Белый, протягивая Папе свой трофей. – Фляжку я ему прострелил. Жалко, что не башку.

– Жалко, – согласился Кондрашов. – Сом где?

– В багажнике, с пулей в мозгах.

– Вот черт, – выругался Кондрашов. – Ладно, тут уж ничего не попишешь. Везите его к нашему Айболиту, пусть выдаст справку о смерти. Причину пускай сам придумает – инфаркт или там несчастный случай какой-нибудь… Подсуетитесь там насчет похорон – венки, место на кладбище… В общем, как обычно. Родным позвоните. Скажите, что я их в беде не оставлю, помогу, чем смогу. Действуйте, ребята.

Он отобрал у Белого флягу, вернулся на заднее сиденье джипа и кивнул водителю, давая сигнал двигаться. Тот запустил мотор и включил передачу, но тут Папа, спохватившись, приказал остановиться.

– Подожди, – сказал он Белому, высунувшись из окна. – Черт, задурили голову, сам не знаю, что несу."Не надо к Айболиту. Положите Сома на место, спрячьте автомат и вызывайте ментов. На пистолеты-то у вас разрешения имеются?

– Разрешения-то имеются, – с сомнением произнес Белый, – но менты… Как-то… Может, не надо?

– Надо, Белый, – с нажимом ответил Кондрашов. – Я тебе не урка, а депутат Государственной думы! Значит, должен действовать по закону. Кроме того, покушение на жизнь депутата вызовет широкий резонанс… Улавливаешь?

– Улавливаю, – со вздохом сказал Белый, которому не хотелось перетаскивать с места на место труп.