Как уморительны в России мусора, или Fucking хорошоу!   ::   Черкасов Дмитрий

Входная дверь распахнулась, и в проеме показался подполковник Николай Александрович Петренко, прибывший в родное управление с совещания у начальника ГУВД, где его опять приводили всем в пример, как главу подразделения, укомплектованного самыми бестолковыми сотрудниками в пределах городской черты, и на карачки за невысокий процент раскрываемости заказных убийств, которых на участке Петренко сроду не совершалось.

Петренко вытер подошвы забрызганных грязью ботинок о девственно-чистый черный синтетический коврик и окинул печальным взором помещение.

Чердынцев, Мартышкин, дежурный сержант в форме восхитительного серого цвета, с автоматом на плече и чуть тронутыми бледно-голубой тушью длинными девичьими ресницами, чье лицо можно было бы смело поместить в музыкальную энциклопедию в качестве иллюстрации к статье «Юность Петра Ильича Чайковского», и три «спецназовца» застыли на месте.

Только задержанный продолжал шевелиться, пытаясь оттолкнуть от себя вцепившегося аки клещ стажера.

— Что здесь происходит? — тихо поинтересовался подполковник.

— Он! — задыхающийся багровый Чердынцев ткнул пальцем в Сысоя. — Он!

— Что «он»? — Мухомор в свою очередь тоже начал наливаться краской.

— Это всё из-за него…

— Вот это? — Петренко вскинул подбородок и показал на разбитое стекло.

— Да! — Майор зачем-то отдал честь, приложив дрожащую руку к непокрытой голове.

— К утру чтоб было, как раньше, — приказал Мухомор и шаркающей усталой походкой двинулся к лестнице.

— Но…, — застонал майор.