Как уморительны в России мусора, или Fucking хорошоу!   ::   Черкасов Дмитрий

Благо Плахов был одного роста с пропавшим капитаном, рожа такая же испитая, и издалека их вполне можно было перепутать.

Сказано — сделано.

Наряженный в желто-синюю куртку старлей отправился во двор, а Казанова, пожевав кофейное зерно, лавровый лист и табак из «беломорины», дабы хоть как-то отбить запах «огненной воды», зашел к подполковнику.

Спектакль прошел на «ура».

Мухомор едва не выбил стекло, узрев наглого «Ларина», деловито пробежавшего из одного конца двора в другой, затем обратно, и так три раза.

— Вот, видите, товарищ подполковник? — Казанова приплясывал рядом с Петренко и старался дышать в сторону. — Никуда Андрюха не исчезал… Видать, с «глухарьком» возится. Ну, вы помните, месяц назад, когда бизнесмена замочили… И Васю дежурные видели, он утром забегал, — По пути в кабинет начальника РУВД капитан договорился за бутылку пива с дружбаном-сержантом, что тот подтвердит присутствие Рогова в восемь тридцать утра, за четверть часа до прихода Мухомора. — Так что всё путем.

— А что он туда-сюда мечется? — От беготни «Ларина» у подполковника зарябило в глазах.

— Греется, — нашелся Казанцев. — На улице такой дубак!

— Почему в отдел не заходит? — В голосе Петренко возникло подозрение.

— Видать, ждет кого-то. Он говорил, что у него тут поблизости «барабан» живет…

— А-а, работа с агентурой. — Мухомор успокоился. — Это правильно. В свое время у каждого сотрудника был целый штат агентов. Вот, например, у меня…— Подполковник осекся и закашлялся.