Исчезнувший   ::   Нибел Флетчер

Вошел молодой дежурный офицер.

— Радио Тристана не отвечает, сэр. Отдел связи считает, что у них нет круглосуточного дежурства. Конечно, мы можем попробовать через южноафриканскую станцию… Мне сказали, у Кейптауна ежедневная связь с Тристаном-да-Кунья.

— Нет, — Ингрем покачал головой. — Может быть, завтра… И еще одно, Дик. Вашему сменщику необязательно знать об этом.

— А в журнале сделать запись?

— Нет. И это необязательно.

— Слушаюсь, сэр.

Когда дежурный офицер ушел, Ингрем несколько минут посидел, собираясь с мыслями, затем набрал номер домашнего телефона сенатора Моффата. Полчаса спустя Моффат вошел в его кабинет. Розовое, как всегда, лицо его было без морщинки, и костюм сидел на нем, как перчатка на руке.

— Вечерами становится прохладно, — сказал он после обычных приветствий. — Я бы не прочь выпить.

— Как обычно? — спросил Ингрем. Моффат кивнул, Ингрем подошел к столику вишневого дерева с мраморной доской и налил два стакана виски с содовой. Стакан с более темной смесью он протянул Моффату. Оба уселись в глубокие кресла лицом к широкому окну, за которым виднелись лесистые холмы, а вдалеке — огни Вашингтона. Весь кабинет был погружен в полумрак — горела только настольная лампа.

— От Роудбуша до сих пор ничего? — спросил Моффат.

— Ни слова, — ответил Ингрем. — И я не знаю, чем это объяснить.

— А мне кажется, все достаточно ясно, — сказал Моффат.