Канатные плясуны   ::   Костин Андрей

И еще к непогоде болели перебитые на допросах кости.

А завтра точно ожидалась непогода. Саксофонист начал перечислять, что увидел.

- А лет, годков ему сколько, - перебил хозяин.

- Ну, сорок...

- Молод для такой росписи...

- Ну, может, сорок пять...

- Если бы шесть десятков, поверил бы. Ну, полтинник... Любопытно, кто у него гувернером был, шлифовал кто...

- Может, и лет пятьдесят, - поправился саксофонист, - худой он, понимаешь? Вроде тебя, только моложе. Возраст на глазок не определишь.

- Че счас делает?

- Виноград жрет. И пердит, главное. Может, он и большой авторитет, только и я...

- Он - не авторитет, я бы знал, птичка напела бы, если кто из чесняков к нам пожаловал. А ты, алешка, шнурок - сиди тихо. Он - и "графом обсериголяшкиным" оказаться может, хотя, скорее - один на льдине... Но ты, литерка, терпи, пусть пердит, пусть... На то ты и терпила, понял? - разозлился хозяин, - За это тебе послюнявить "хрустики" дают.

Хотя саксофонист понимал - хозяин имеет ввиду, что за работу в сауне ему хорошо платят, а клиент всегда прав, все равно звучало до невозможности обидно.

- Так что мне делать?

- Пусть до утра у тебя побудет, - старику хотелось спать.

- Не нравится мне он. А не расспрашивал ли тебя: появился кто в городе новенький? О том, что в Камышевске "кешер" залетные взяли - не спрашивал?

- Нет. Только - полотенце, мол, чистое? Это которое я ему для парилки дал...

- Подержи его... Ублажи.

- Может, клофелину? - предложил саксофонист.